Потел в буфете «Крымский» и кефир,
униформисты прятались под масками,
и над ареной радужный эфир
проветрен был воздушными гимнастами,
ещё конями пахла тишина,
присыпанная дробью барабанною
сквозь сумерки, где даже не жена,
а смерть твоя, воспетая романами,
косясь на золотые фонари,
как воробей на пуговицы пугала,
из зала выбегала покурить,
пока ты камнем падал из-под купола.
Цирк
© Copyright: Михаил Свищёв, 2014
Свидетельство о публикации №114022112069
Свидетельство о публикации №114022112069
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.