Прости

Прости меня за то, что я такая дура,
За то, что я опять имела наглость
Вмешаться, не взглянув на погоду, простуду.
Прости меня. Правда. Хотела помочь. Старалась.
Прости меня. Я, видимо, снова
Зря тихо топчусь у закрытой двери.
Я не должна ничего помнить.
Я не должна ни во что верить.
Прости меня. Да просто. Прости.
Да ни за что. Скорее зачем.
И черт его знает, сколько трепетных тем,
И черт его знает, сколько вычурных схем,
И сколько же ложных желаний уйти,
Появятся от одного только слова...,
Какого? Не знаю. Ты тоже едва ли.
Да нет, нам когда-то давно рассказали.
Я помню. Наверно. Но знать не хочу.
Мне больно. Не больно. Мне страшно. Не страшно.
Уже просто никак. Просто холодно. Даже
Умирать по кусочкам - ведь мне не впервой.
Что тебе до меня... Что такое любовь?
Что такое наивные детские чувства?
И способно ли ну хоть на что-то искусство?
Эта книжка, кино, этот глупый роман,
Принесенный из дальней из западных стран,
Будет жить. Жить всегда.
На бумаге.
В душе.
В нашей жизни пропащей.
Будет жить.
В прошлом. В будущем. И в настоящем.
Мог бы жить.

14.01.14