Письмо

В тех строках осени на землю опадали листья,
Подчеркивая яркий цвет вечерних солнечных лучей...
За горизонты птицы улетали, словно письма,
В которых были скомканные строки с мыслями о Ней...

Не зная точно адреса и времени событий,
Пером в белом листке все рисовался чей-то силуэт...
Их  связывала только тонкая полоска нити,
Что четко разделяла сумрак в ночь и утренний рассвет...

И словно кто-то каждый раз шептал ему на ухо:
Продолжи монолог, и не бросай писать, рисуя сон...
И он раскрашивал листки бумаг по воле духа.
Брал яркие цвета и ими наполнял тот белый фон.

Он продолжал писать куплеты зимними ночами.
А в перерывах подходил к окну и в небеса смотрел,
Вдыхая холод, принесенный с севера ветрами.
И после выдыхал свободу чувств, что написать посмел...

Минуты разделяли время встречи с новой музой.
Эти моменты новых строк и рифм пугали пустоту...
На прошлое не глядя и считая лишь обузой,
Он разжигал камин той "книгой", вырывая по листу...

Не в поисках пощады или любящего слова,
Да, и конечно не надеясь на обычный добрый нрав...
Все в ожидании чего-нибудь совсем иного:
Был нужен взгляд пленящий до могилы, в сотни книжных глав...

Написанное разлеталось в новые восходы.
Ответа не было,увы, и подходил тот давний срок.
Уже почти сменился вид у уличной природы,
Пора было, финальный написать куплет о "сотне строк"...

Но что-то не давало, просто зачеркнуть те строки,
Тревожило сознание и не давало ночью спать...
И было чувство, будто кто-то за его порогом.
Уже устал стучаться в эту дверь и долго там стоять...

А в комнате играл все тот же звук фортепиано,
С концом той недописанной строки сгорала и свеча...
И как-то сердце так знакомо билось- было странно:
Он будто бы наткнулся мыслями на старый тот причал!

В тех строках зимних дней на землю падали снежинки,
Подчеркивая яркий цвет восхода утренних лучей...
Он все еще не сжег остаток "книги" с той картинкой,
В котором были скомканные строки с мыслями о Ней...