Где ты, поле Куликово?

Благословенна памяти река...
А мысль – как растревоженная рана.
Качает разум колыбель тумана,
Объявшего столетий берега.

Хранят предания немало битв:
Там - враг разбит, тут - сами мы разбиты,
Час славы звонок, страхи все забыты,
Дух ратный крепнет силою молитв.

Забыть, иль помнить, помнить, иль забыть?
Кто жалом смерти в битве поцелован,
Но чудом жив и  к ужасу прикован,
Как может чувствовать и как любить?

Воспоминаний ратных страшен лик!
Мы памятью себя извечно раним -
И вот уже забыто поле брани,
Беспомощно о нём кричит кулик.

То поле, где всяк кровью напоён,
Ещё живёт в сказаниях и в книжках,
Но Красный Холм и Поле на Кулишках, -
Всё в бездне разомкнувшихся времён.

И сцены битв на штукатурке лет,
Всё более подобны древней фреске:
Все тени жути мягче и нерезки,
В палитре согласованнее цвет.

Когда бы нам с небес Ваш глас кричал,
Погибших души – лебеди Непрядвы, -
Что зарастает лебедой неправды
Святой земли последний Ваш причал!

Где памяти туман слёз хрустали
Росой роняет в стонущем просторе,
Несметным ратям всем найдётся поле
Среди безбрежья плачущей земли…