Что не любовь, так сердце разорённое,
Проигранная вдребезги война,
Душа, к сиротству вдруг приговорённая,
Хотя недоказуема вина.
Откуда эти выдохи, как всполохи
Пожаров, что приходят из степей?
Откуда эта тьма и эти шорохи
Уже никем не слышимых речей?
Зачем она мерещится и чудится
Счастливою, спасительной тебе?
Любовь не предсказание, не сбудется,
Не выбьется дорогой по судьбе.
Но пропастью разверзнется и омутом,
И топью посреди глуши лесной,
Стеклом побитым станет, а не золотом,
Бездонной гробовою тишиной.
Про любовь
© Copyright: Ирина Поликарпова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114022009316
Свидетельство о публикации №114022009316
Рецензии
Очень хорошо, хотя, казалось бы, само название располагает к обильным клише. Ан нет.
Привет, Ирин. Кого только не повстречаешь на просторах сети.
Садовник Асечкин 30.05.2014 19:42 • Заявить о нарушении
Привет, Ирин. Кого только не повстречаешь на просторах сети.
Садовник Асечкин 30.05.2014 19:42 • Заявить о нарушении