Обвивать этот мир. Ловить ветер
в пространстве. Штормить.
Быть шелестом в сумраке ночного убранства
из лунных орбит. И в прохладе ночных фонарей —
греться светом и тишиной. Мир в суете улиц
старел, лишь я — одинокий немой минор,
странник неба — мое клеймо. Поводырь —
запах ливня. Слоняюсь в лесах меж
древесных дремот, парю пылью.
Покуда льется надзвездный свет —
я лечу. В этом — удел мой и вера.
Истина не в крыльях, а в полете чувств —
я повенчан с небом.
монолог мотылька
© Copyright: Не Осень, 2014
Свидетельство о публикации №114022007358
Свидетельство о публикации №114022007358
Рецензии