Прогулка

Это так просто: уйти в никуда. Просто собраться и пойти. Куда-нибудь, все равно куда, потому что это дорога не в мир, а из мира. И когда тело устанет идти, упасть на жухлую траву, и, может быть впервые в жизни, посмотреть не вниз, под ноги, а вверх, не опасаясь споткнуться.
Там высоко бездонным куполом осталось небо. Оно смеется над простотой художников, которые думают, что изобретают новые цвета и оттенки. Ведь небо бывает всех цветов. И сердце наполняется благодарностью Ему, за гармонию творений, за еще не прожитую жизнь, за первое дыхание ребенка возле щеки. И сердце наполняется верой в то, что мудрее быть не может. И так будет. Я люблю Небо.
И еще ветер, потому что ветер приносит музыку. А музыка – это воздух, летний или морозный, обжигающий или прохладный, это то, из чего состоит мир. Люди всю жизнь вдыхают воздух, и принимают его как сопровождение для своих ощущений, но никому не приходит в голову порадоваться его существованию до тех пор, пока не наступит критический момент или не приблизится последняя черта. И никто не сможет запретить нам дышать, пока мы живы, и никто не запретит слушать музыку, пока человек обладает свободной волей, потому что музыка изначально уже внутри, потому что мы состоим из музыки.
Закрыть глаза и почувствовать, упасть в глубину себя, на самое дно, и подняться на самую вершину, и оттуда, с высоты себя увидеть красоту мира, потому что мир, как и человек, как и все, что создано изначально, не может не быть прекрасным, потому что он создан Любовью. Остальное лишь дело выбора. И там, на вершине самой высокой горы вдруг услышать робкие звуки, которые станут мелодией, когда придет мудрость принять все как есть. Просто принять, как цвет глаз, впервые показавших глубину души, как запах волос, падающих осенними листьями в огонь костра, как сталь руки,  протянутой в трудный час. Принять себя. И станцевать свой главный танец, где все движенья будут четкими и гибкими, и даже тень будет послушна ритму. А потом упасть на траву и плакать, плакать, честно и искренне, никого не стесняясь. Плакать от несбывшихся надежд, от безответной любви, от осени, пахнущей тоской, от грусти и от радости. Радости. И выйдет солнце, и все будет хорошо, и ты узнаешь, что это был всего лишь ветер.  Порыв, приводящий мир в движенье. Ветер внутри тебя.