3. 15

Вечер пятницы любит глумиться,
Как старый из детства медведь.
Трудовым предлагает напиться,
Деловым на Садовой разбиться,
Мне же, в книги свои углубиться -
Хоть они меня могут терпеть.

Только планы сегодня иные -
19:00: Реветь.

В пору нынче обгладывать логти,
И о прошлом вновь изнывать.
Он твой личный сурок -
Сегодня. День его. Не снова, опять.

Вот с улыбкой чуть отстраненной
Всю тебя прижимает к стене,
А душа - до размеров Вселенной,
Отзывается: "Все это мне?"

Вот проходит по улице длинной,
За пазухой гордость неся,
Дорогая, что приключилось?
Погляди, ты же светишься вся!

Вот дрянной банкет отсидевши,
Вы идете под крышу вдвоем.
Юбка, плечи, холодные губы,
Провода, под любовь разьем.
Ты пойми, одинакова шутка:
Что в тебя, что в дверной проем.
Дыши глубже, это все после,
Завтра мы об этом споем.

Он тебе закрывает веки,
За два месяца первый раз сон.
И по встречке несясь ваши реки,
Выливаются в общий стон.
Он так любит жить!
Он не видит, особых различий лон.

Только ваши нейроны зеркальные,
За улыбку что держат ответ,
Друг в друга впиваются жадно,
На ходу выплавляя свет.
Не читает в метро Сарамаго?
И не хочет с тобой на Тибет?
Искры в трубку летят подруге:
Он в вечернем послал мне привет.
Да, не больше семнадцати лет.
Что? Нет, совсем не читает, нет.

Меня, пойманную рассветом
Над телом его уставшим
Ветер утренний целовал
Форточный, отбиравший
Мой надежный ночной штурвал.
Он совсем как ты, мотылек:
Прилетел, покружился,
А потом, "счастливенько, ок?"
И ходи ищи себе безосечный курок.
Только бы не пропустить
Телефонный звонок, интернетный блог.

Просыпаешься ночью, рыщешь
И любовь ненасытная мечется:
Прижаться б к кому
Вечер. Пятница.
Непременно напишешь,
Позвонишь,
Только не ему.
Больше в сумраке невозможно,
Уж лучше как те на Садовой, во тьму.