Отец... Какое это слово.
Как ласково звучит.
Не забывай меня, принцессу,
Что нежно так "папуля" говорит.
Мне помнится веселье наше,
Играли в лошадей,
Как прятались с тобой от мамы,
"Я богатырка, ты-злодей!"
Я выросла. Ушла из детства.
А ты ушел из будней.
Из выходных ушел, из памяти,
Что с каждым годом скудней.
Я до сих пор в душе мала.
Пап, слышишь, обними.
Мне волосы взлохмать, как раньше,
А нынче не тверди "прости".
Я выросла. Теперь мне ясно:
Безоблачности нет.
Теперь за год всего два раза
Могу сказать "привет".
Мне не хватает. Это больно.
И я не замечаю,
Как первые седые корни
Твой лик искусно украшают.
Так каждый раз я прижимаюсь,
Вливаюсь в грудь твою.
Цвет слез прозрачный не марает
Рубашку темно-синюю.
Дыра в груди. И не заполнить
Ее мне до конца.
Ведь никто в мире не заменит
Родного мне отца.
Отцу
© Copyright: Ангелина Чернышова, 2014
Свидетельство о публикации №114021909128
Свидетельство о публикации №114021909128
Рецензии