Прохожие смотрят косо
И шепчутся обо мне.
На плечи спадают космы,
И череп блестит на ремне.
Крылом за спиной гитара.
Врезаюсь в людской поток.
Почуяв, что все достало,
Спасает тяжелый рок.
Мне шепчут во след: «Безумец», -
Не слишком завидная роль,
И все же для этих улиц
Я с давней поры король.
Сомненьями не связан по рукам,
Молюсь один в ночи своим богам
И, гордо вздернув голову, лечу,
Куда хочу.
Ликует жизнь и сторонится смерть,
Когда пытаюсь я о многом спеть.
Мне не знакома боль, не ведом страх,
Ведь я – король, и мир в моих руках.
Нет, я - не печать протеста.
Поймите же, наконец, –
Не из золотого теста
Тяжелый ношу венец.
Лавиной течет по венам
Кровь с примесью огня.
Когда выхожу на сцену,
Толпа коронует меня.
Футболка, джинсы, кроссовки,
На шее – штурвал корабля…
Кто сердцем со мною, тот ловко
Сумеет узнать короля…
Король
© Copyright: Юлия Сергеевна Болтаевская, 2014
Свидетельство о публикации №114021907401
Свидетельство о публикации №114021907401
Рецензии