Ленинградский Блюз

Утро, сумрак, во рту - папиросная сухость.
В моих серых клетках - канарейки поют.
В стакане тяжелым осадком - вчерашняя глупость.
Такой вот, мать его так, домашний уют.

На улице мокро и, в целом, довольно скверно.
И мигает фонарь мне то в профиль, а то и в анфас.
А мне вдруг стало смешно, что ж наверное
Чернобровая шлюха-свобода пустила нам газ.

Призрак Джима стрельнул десять баксов на пиво,
И как-то странно у нас попросил прикурить.
В этой тихой парадной неожиданно живо,
Уж живей, чем в ваших домах, где нечего пить.

Мы встретим его идущим по пустому проспекту.
Он заунывно споет из-под челки тощим пророком.
И я тихо устало скажу, закурив сигарету:
Парень, шел бы ты на хер, со своим инди-роком.

А вокруг нас прохожие деловито снуют.
Они спешат, и в небо не поднимают глаз.
У них мрачные лица, но они точно знают,
Что вспышки на солнце - это Бог фотографирует нас.

Что делать мне, птице, в этой хищной стае?
Я как ночная сова во тьме, я этому рад.
Я возвращаюсь домой в старом, озябшем трамвае.
Туда, где весной на статую Ленина падает град.