Муза

Среди рутины серых, как табачный дым, ночей,
Среди тумана в мыслях после солода и хмеля,
Найти отдушину, что как с высоких гор ручей
Среди кустов шиповника заметен еле-еле...

Не то, что муза посещает редко трезвый ум,
Причина крылась в образе ее едва ли ясном.
А вместо голоса ее в ушах какой-то шум,
Поэтому все эти встречи с ней были напрасны...

Но этой серой ночью вновь почувствовал визит,
Она пришла с теплом в груди и мыслями о вере.
Ее тот самый настоящий ясный яркий вид,
Что мигом открывает в мраморное сердце двери...

Теперь я слышу тихий нежный женский монолог,
Чернилами записывая строки на бумаге.
Пару пустых листков тетрадных все же приберег,
Ведь окончание трех глав всего лишь в малом шаге...

Как только строки лягут на бумажные листы,
Придет пора очередных мгновений ожиданья.
Уже за четвертак, но веря в яркие мечты,
Добавлю искры с первого ее очарованья...

Само собой огонь зажжет не каждая искра,
Любой костер всегда нуждается в своем подходе.
Не разгорится, если он недолог, как игра.
Или потухнет, если не прикрыть от непогоды.

Но даже не надеясь на обычный серый дым,
Ветвящийся спокойно в небо из остатков пепла.
Когда-нибудь я все же разожгу костер двоим,
Чтоб одиночество от яркости огня ослепло!..

Среди рутины серых, как табачный дым, ночей,
Серди тумана в мыслях после солода и хмеля,
Разжечь костер, подобный сотням солнечных лучей
Средь мрачных, грязных (от золы пустых костров) борделей...