Прости

Прошедшие почти пять лет хранят так много писем,
Так много, что конверты мыслей сердца стонут от оков...
Последние недели я от хмеля так зависим,
Что за последние полгода я собрал немного слов:

Прости, что я не смог открыть по-новой твое сердце,
Не отыскал тот самый ключ из миллионов старых книг.
Прости, что я стучался в серые стальные дверцы,
Но мне казалось, что откроешь все засовы хоть на миг.

Прости, что посещал твой сон нависшей темной ночью,
Хоть мнимые, но наши встречи можно громко отрицать...
Зато мне все же довелось ловить твой взгляд воочью,
Хоть пару раз после того, как перестал листать тетрадь...

Прости, что я не смог стать даже просто старым другом,
Кто может навестить в любой нелепый для судьбы момент.
Все это  были краткие, но нужные потуги,
А результатом оказался очень веский аргумент...

Прости за то, что все же кончилось в душе терпенье,
За то, что говорил тогда и не дождался воплотить.
Должно быть просто сбился пульс и такт того стремленья,
А сердце захотело так спонтанно тихо приостыть...

Прости, но я хочу сказать 'огромное спасибо'
"Не китаянке", кто осталась в строках книги навсегда,
За тот ее случайный может в нашей жизни выбор,
За то, что все-таки я смог это сказать через года...

Прости... быть может это вовсе и не нужно делать,
Но может быть, что извиняться и не нужно вовсе мне.
Прошу, пойми меня как надо, в этом вся суть дела...
А дело заключилось только в том, что "истина в вине".

Прошедшие почти пять лет хранили много писем,
Так много, что конвертам мыслей сердца все же вскрыли шов.
Последние недели я от хмеля был зависим,
Что за последние полгода я собрал немного слов...