Мутное

Какие-то дела опять отложены на "после сна",
Опять какие-то немые мысли виснут "левым" грузом...
И вроде бы прошла весна и вроде бы ушла Она...
Но это нужно сбросить дабы не нести в душе обузу...

Кривые коридоры судеб чертят старые мосты...
И запахи похожие на что-то больше, чем потеря...
Застраиваю стену набивая строки на холсты:
Мне кажется, что развожу мосты и в чувствах не уверен...

Все как-то снова мутно в голове и мутное в словах,
Не подобрать мелодию под зимние пейзажи ночи...
О фениксе напоминает только светло-серый прах
И те глаза из глубины стихов (мне характерный почерк)...

Мне нужно что-то новое, чтоб воссоздать куплет из строк,
Чтоб эти строки сами по себе ложились в многостишья...
Но сколько не искал, пока найти или раскрыть не смог.
Ждать долгой бури? Ведь пока в душе двухлетнее затишье...

Так получается- писать на стыке двух соседних дней,
Пройдя и день, и ночь, начав очередное утро с пепла...
Пустив тяжелый дым по легким той привычкою своей,
Подняться снова в комнату и думать то, что мысль окрепла...

Но не срастается вживлять слова ведь музы нет давно...
Я понял то, что в марафоне только лишь с самим собою...
Всегда мешает палка в колесе- единственное "но",
Но это "но" всегда можно решить- зажечь глаза искрою...

Какие-то дождливые мотивы в музыке стихов,
Настолько мокрые и мне в кармане промочили спички...
Но даже так, я счастлив, ведь я смог понять "Одну любовь",
Что остальное было- это просто вредные привычки...

Но дело в том, что не меняется с годами в целом стиль,
Ведь стержень там один- он только обрастает звездной пылью...
Звезда так долго будет тлеть, когда играет тихий штиль,
Но может быстро прогореть, когда буран играет штилем...