Знаешь...

От голой строчки к сотням мною сказанных стихов,
От старых глав до настоящих дней и даже дальше,
От грубой ненависти и до понятия- любовь...
Но только к искренним поступкам от корыстной фальши.

И, знаешь... Но я так хочу побыть самим собой,
Когда закончены дела и солнце отдыхает,
Когда вновь спорят сердце в чувствах с трезвой головой,
Когда стою в раздумьях, серо-синий дым пуская...

Надоедает то, что только днем имеет блеск,
А ночью просто тухнет и теряет свою ясность...
Надоедает мимолетный чувств влюбленных всплеск,
Когда бегут куда-то прочь, когда вблизи опасно...

И, знаешь... Но порой люблю мечтать, теряя сны,
Когда я слышу звуки струн гитары, клавиш пианино,
Когда пронзает остро нос дыхание весны,
Когда мне хочется писать из рифм свою "картину"...

Осенний тротуар ветвится к лавочке с листвой,
К той самой лавочке из "первой книги" моей жизни...
Осенние причалы вновь пусты, но не впервой...
Насколько далеки или близки сегодня мы с ней?!..

И, знаешь... Но я возвращаюсь мыслями назад,
Так часто, что становится одной глупой привычкой...
Так сложно позабыть пьянящий вкус старых наград...
Что старое давно забыто- новое обычно...

Я не умею петь, ну, а тем более писать,
Я не танцую вовсе и нерешителен бываю...
Но что могу- так это строки начеркать в тетрадь,
Что очень часто чистым бредом громко называют...

Но, знаешь... Кажется, что прогорела та искра,
Что потерял шестое чувство и стал приземленным...
Что затупилось острие чернильного пера,
Что строки потеряли ту былую окрыленность...