Страх

Я никогда не был таким свободным. Ни от кого, кроме себя не зависящим, гордым и смелым. Я отказался от всего и от всех, зарылся сам в себя как червь. Любую реакцию, кроме ненависти я считал либо ненастоящей, либо до жути нелепой. Любовь, дружба - что это? Тошнит. Хочется выблевать свою душу, а вместо нее поселить пустоту. Каждый кого ты пускаешь в свое сердце, уходя, отрывает себе кусочек на память...или же от жадности. А почему они уходят? Потому что я их впустил - это логично. Я изначально не собирался вечно их там держать - я привык быть один. И вот теперь, когда от сердца остался лишь обглоданный маленький кусок - мне, почему - то, стало жалко себя. Да пошли вы все вон! Любовь, дружба, собирайте вещи и проваливайте. Ведь я сто раз пускал любовь в свое сердце - уходя - она отрывала самые большие куски. Друзья постарались на славу - им тоже достался не плохой кусок. Дальше люди, которым я имел идиотизм рассказать о жизни, пожаловаться. Они как и все ушли, прихватив с собой часть моего сердца. И что теперь? Я не даю никому шансов. Каждый путник идущий именно к моему сердцу - должен пройти ряд испытаний, и даже пройдя их - не факт, что я ему поверю. Я пускал людей слишком близко, и знаю чем все зачастую заканчивается...и когда я нашел действительно настоящее - я реально боюсь. Боюсь впустить. И боюсь потерять...