Вместилище ума мой дом

Вместилище ума, мой дом - вот так,
Не терем вовсе, но и не хибарка.
И не хрущёвка, и не коммуналка,
И не вигвам, и, даже, не барак.

Не асиенда он и не дворец,
В нём места хватит каждому, пожалуй.
И Вам, разящим творческим кинжалом,
И Вам, почтенный муж, и Вам, юнец.

Здесь так приятно время провести,
И рифмой, и строкой насытить душу.
То выпить слог, то чью-то рифму скушать,
Почаще заходите погостить.

Я опускаюсь в творческий подвал,
И достаю не огурец солёный -
А стих, ещё сырой, ещё зелёный,
Который я недавно написал.

Вернее, заготовил, засолил,
Извилины прямы в дубовой бочке.
Ну вот, ребята, я дошёл до точки,
Немного пошутил и пошалил.

Ума палата - говорят вокруг,
И шепчутся: наверно, крыша едет...
Он рифмоплёт и ничего не светит,
Не издадут... А, если где-то, вдруг

В печать удастся что-то протолкнуть?
И гордым быть - ну, вот и в люди вышел.
Весь дом поехал, а не то, что крыша,
Тернистым оказался этот путь.

     *   *   *