О творцах истины

Чернила чёрные,
Холодная душа
И кружат вороны
И некуда бежать,

Но очень хочется
За вдохновеньем лет,
За одиночеством
Найти порой на свет,

На свет безумия,
Любви и той мечты,
Что наказуема,
И новые листы

Опять исписаны
И скомканы они,
Так много истины!
Но коротки так дни!

И мало времени,
И мало тишины,
И гнётом бремени
Ложится ночь весны

На боль сознания,
Где нет уже дорог,
Как наказание
Несказанного рок

Повис над судьбами
Поэтов и творцов
И мы рисуем нить,
Живём, не зная снов,

И просто мечемся
До бесконечности
До жажды вечности,
Не в силах отпустить

Себя, но кажется
С ума сошли не мы,
Весь мир куражится,
И чувства все немы...

И чувства брошены
На растерзанье лет,
Из бездны прошлого
Уже и света нет,

Но очень хочется
Его нарисовать
И одиночество
Словами истерзать

И многоточием...
Чернилами стереть
То. что так хочется,
И даже просто смерть...

... И ожидание,
И стать на миг святым,
Пускай в сознании
Останется, как дым,

Всё, то безумие,
Что вновь сотворено,
Всё наказуемо
И даже полотно,

Что, в миг бессонницы,
Вдруг создано творцом,
Но чувства борются,
И ночь уйдёт с концом

Куда-то в сторону,
Туда, где холода,
Где кружат вороны
И где горит звезда,

Где нет писателей,
Поэтов, нет картин...
И обязательно
Рассвет... но не один,

Земля вращается
И терпит много лет
И превращается
Порою в тьму, а свет

Из слова сотканный
Живёт немного и,
Как нарисованный,
Стирается, хранит

Всё, что мы создали
И продолжаем вновь,
Живя под звёздами,
И пусть остынет кровь

От правды-истины,
Пока жива душа,
Творим неистово
Себя и мир, дыша...