И всё равно, что всё не правильно

Покоя нет. Лекарства хочется.
Душа моя по-волчьи мечется.
Я понимаю, что не лечится.
Что передозом всё закончится.

И в безысходности затравленно,
боготворю тебя пророчески.
И я горю. Сгораю творчески.
И всё равно, что всё не правильно.

Наперекор февральской проседи.
Исхода месяца летального.
Душа моя тобой отравлена.
Примерно где-то с прошлой осени.

А снег подтает и осыплется.
Чернеют в небе ветки голые.
И птицы стайками весёлыми,
летят над морем вереницами.

И я усну. И всё закончится.
Душа моя уравновесится,
в восточном небе полумесяцем.
Тебе читать меня захочется.

И в эту ночь тебе пригрезится,
печаль моя сонетом росчерка.
Как я любил тебя заносчиво,
беспомощно пытаясь встретиться.


Рецензии