А мёртвая птица не видит неба,
Как-будто небо какая-то небыль,
Как-будто ещё недавно ей домом не было...
И плачет февраль на высокой ноте,
В пальто распахнутом не по погоде,
Склонившись над птицей белою...
А мимо прохожие бегут по лужам,
В дома, где тепло, и где ждёт их ужин,
Это просто жизнь, детка, чего тут сделаешь?
А птица устала летать по свету,
Она упала, и вот её нету...
Она уже далеко, она так высоко,
Где кружат белые птицы белее снега...
Птица
© Copyright: Галина Садовская 2, 2014
Свидетельство о публикации №114021812424
Свидетельство о публикации №114021812424
Рецензии