Душа поэта

Я ВАМ ПИШУ
 Я вам пишу - свои стихи!
 Слова слагаю, ночью в строчки.
 Да, есть ещё - чуть-чуть грехи,
 пытаюсь я, расставить точки...
 Для точных рифм нужна строка,
 у Даля вновь ищу слова – 
 листаю я его тома...
 ну, вот нашла их здесь, едва!
 Какая есть – меня примите,
 размер стараюсь я держать,
 мои ошибки – вы простите!
 Их свежим взглядом - так видать!

ДУША ПОЭТА
 Какими б не были стихи –
 Поэт их пишет от души!
 В них страсти много и огня,
 Свистят там пули у виска! …
 Живёт в стихах душа поэта,
 И в них звучит она, как Эхо!
 Всю боль и нежность пополам,
 Доверит он своим стихам!
 Их  пишет пусть он по ночам,
 Назло бушующим врагам!
 Пусть обзывают стихоплётом,
 Но мысль его летит полётом …
 И вся гармония стиха,
 Всё чётче, чётче без греха.
 Летит он выше в Небеса,
 Там Музы – слЫшны голоса.

РОЖДЕНИЕ СТИХА
Сообщи - о приметах. О времени -
Догадаюсь сама: по стуже -
Высекающей стих сиреневый.
Феерически - неуклюжий.
                (Е. Селюк)

***
 Вяжешь жизнь свою  нитями блеклыми,
 Знать от этого,  милая муторно.
 Душу штопаешь,  строками нудными,
 Однообразно,  длинно и путано.
 Стих платочный  рождается коконом.
 Дни уроками –  недоученные,
 Сыпятся в душу,  с сигаретки – пеплом,
 Обжигая строчки  измученные.
 Если б знать тебе,  сколько нужно времени,
 Чтобы вызрела – душенька с кокона.
 Не стучало бы  словами в темени,
 А стихами лилось  с золотого локона.

ПОЁТСЯ ПЕСЕННО И НОВО
Поётся песенно и ново,
 То нотой ля, то нотой си,
 А на душе – моей – хре-но-во,
 И в строках фальшь, как не форси….
 Мне не забыть – прошедших буден,
 Есть на земле – их чёткий след!
 И мир бывает – так – паскуден….
 Уйти бы прочь –  да силы – нет!

ПО НАТЯНУТЫМ НЕРВАМ
По натянутым нервам –
 Ударив смычком,
 Уподобился стервам,
 Хохочешь стихом,
 И бравО получаешь –
 От пошлости строк!
 Гвозди в душу вбиваешь
 – Запомни урок!
 Аплодируя пеной –
 Открытого рта,
 Кровоточа гееной,
 Сожрали, а зря!

СТУПОР
В ступор встала. Где слова?
 Кольца, звенья, да цепочки.
 Есть в душе лишь маята –
 Не дойти мне так до точки.
 Мыслей грани – чепуха!
 Не ложатся в ряд на строчки.
 Вязью вышить мне слова...
 Да потеряны листочки.

ЗАВИСТЬ
Некоторые поэты любят говорить,
что их стихи самые лучшие,
а вот вы пишите не то...
 ***
 Зависть серая Обволакивает душу,
 И словами — рвётся наружу,
 И кричит: - «Я  хорошая!
 Мои стихи ярче и круче,
 Я о любви пишу лучше!
 Об этом заявляю, принародно!
 А её стихи не такие — плохие!
 Ты только меня — слушай!

НЕДОУЧКИ В УНИВЕРЕ
Разрослись в научной сфере
 “Недоучки” в универе.
 Логик “И” взяв элементы –
 Провели эксперименты …
 В память роботу “влепили”
 Логик “И”, а может “ИЛИ”
 Закрепив их электродом,
 Перепутав выход с входом.
 И теперь есть у стихиры –
 Робот злостный для сатиры.
 Беспокоясь за моменты –
 На них пишет экскреме;нты.
 Есть у нас ребята повод –
 Уничтожить этот робот!

РОНЯЮ БОЛЬ СВОЮ СТИХАМИ
Мотает ветер мысль волос,
 Роняя боль мою стихами.
 Из горьких слов и слёз помост,
 Я долго строила – годам!
 Хочу его я сжечь – дотла,
 А пепел пусть развеет ветер.
 В беду закончилась игра
 И ликом счастья – день отмечен.
 Шагаю смело в новый  день –
 Мне слышно пенье певчей птицы.
 Пускай слова все набекрень,
 Хочу  я в счастье возродиться!

ПОРА МНЕ ВИДНО СТАВИТЬ ТОЧКИ
Зачем же быть столь романтичной?
 И слушать ересь лживых душ …
 Душою быть столь поэтичной –
 Забыть, что льётся злобный туш!
 Кому пишу слова любви?
 И в них слагаю нежно строчки.
 Кому нужны мои стихи?
 Пора мне видно ставить точки!!! …

ЕСТЬ ЛИ СМЫСЛ?

Моя избита ясность мыслей в строках. Стихи погибли без неё.
 Вспоров ножом бедняжку – в подоплёках – клюёт не гласно вороньё.

 А дворник тут же, взвесив мои мысли – мгновенно выкрал на стихи.
 Своей метлой  на  листьях пишет, пишет – строка к строке – без  чепухи.
 Листок к листочку сшили ему  книгу, друзья лесные паучки,
 И  высшую стихам – пророчит лигу – сова, на нос, надев очки.

 А я брожу одна – с разбитым сердцем, ищу хотя бы одну мысль –
 В саду у осени, в домах по сенцам… Сама, не знаю, есть ли смысл?!

НЕ ПИШЕТСЯ
Пишется, плачется строчками-стёжками,
 Стих не рождается, колется рожками.
 Мысль о бездарности – гложет и гложет,
 Бедная, жалкая - кто мне поможет?!
 Знаю никто! Нужно бросить писать!
 В печку – скорее – закинуть тетрадь!