Морщины ложатся глубже, и губы не чувствуют вкус,
А я понять не могу, как в тебе столько света - и как умещается.
Время, назад - бесполезно, и я остаюсь,
И боль разрастается и не уменьшается.
И как тебя отпускать - тяжкая гиря ведь,-
Стать бы серым асфальтом и под ноги лечь.
Ничего больше нет. И как реагировать?
И слова хлещут горлом, бессвязная речь,
Что звучит глубоко, под слоем звуков,
Рвёт на части, как при попытке к бегству.
Моя музыка шепчет: "Возьми себя в руки",-
Только мне, увы, никуда не деться.
Я запомню намертво несколько слов,
Что тревожным эхом слезами катятся.
То, что было, казалось, из лучших стихов,
Навсегда умирает в пятницу.
***
© Copyright: Анна Бицадзе, 2014
Свидетельство о публикации №114021707975
Свидетельство о публикации №114021707975
Рецензии