В желтом окне отражались священным пятном
Невозмутимая тень и бутылка с вином.
И, проходя мимо этих задумчивых мест,
Ты неслучайно нащупаешь пальцами крест.
Невероятно... ты нервно считаешь шаги в тишине,
Молча гадая, кто там привиделся в этом окне.
Месяц достанет свой нож и распорет бархат небес,
Вход обнажая туда, где прожить возможно и без...
Этот вопрос протаранивал лоб, заставая врасплох:
В желтом окне в этот час, кто привидеться мог?
Эта минутная пауза сделалась вдруг роковой:
Среди чужих оказался единственный свой.
В желтом окне не прощают, там рубят сплеча,
И позволяют уйти, даже, если ничья.
Пройдены версты, и новых не отведено,
Но отпечаталось в памяти это окно.
Безрезультатно, оставь этот пошлый, бессмысленный счет,
И не мечтай, что появится кто-то еще.
Жизнь не достать из петли, как загубленный крест не поднять:
В желтом окне поджидала тебя западня.
В желтом окне
© Copyright: Максим Михалков, 2014
Свидетельство о публикации №114021707434
Свидетельство о публикации №114021707434
Рецензии