Нас с тобой нарисуют гуашью и мы оживём.
Ясно вспомним мечты и надежды восторженных улиц,
Бесполезные флаги и лица заснеженным днём,
И впервые поймём, как давно и безвестно уснули.
Карандаш и бумага спасают слепых и глухих,
Невесомой пастелью мостят и врачуют убогих…
Серый грифель в набросках искусно стегает штрихи
И на ватмане лет не спеша оживают эпохи.
Акварелью рисуют уставших от ран и обид,
Маслом пишут болезных, беспомощных, сирых, несчастных…
Под нажимом пера появляются люди сюит.
В мир рождаются люди! И время над ними не властно.
Незаконченным блюзом, размером двенадцать восьмых,
Вьюжной сказкой рассказанной на ночь, бесстрастно и тихо
Нас с тобой нарисуют гуашью в этюдах зимы.
Жаль, в отдельных эскизах... Такая у автора прихоть
Картина Артёма Чебохи
Гуашь
© Copyright: Сергей Данилюк, 2014
Свидетельство о публикации №114021705856
Свидетельство о публикации №114021705856
Рецензии
губу раскатали
Рустам Адиев
мы со старым служакой ( фотографом и грибником )
дали волю словам и раскатанной нижней губе,
размечтались намедни, как летом ( точнее потом)
проведем пару дней в небольшой деревенской избе.
это будет в уральских горах небольшой хуторок,
пять домов и заросший вьюнами ивОвый плетень.
постучавшись в калитку, мы тихо взойдем на порог,
скрипнут старые доски в сенях и закончится день.
а на утро услышим как муха в окошко жужжит,
по подушке косыми лучами проникнет рассвет,
плед лоскутный скользнет, что умелой рукою пошит,
над столом будет виден из прошлого фотопортрет.
по хозяйски в остатки тумана горланит петух,
"журавлем" я достану колодезной в мятом ведре.
самый младший из нас будет долго смотреть на лопух,
он попозже поймет для чего лопухи детворе.
кто-то станет колоть для печи и для бани дрова,
будет пища здоровой: чаёк на плите и омлет.
мой товарищ ( фотограф ), как только проснулся с утра,
все стоял и смотрел на из прошлого фотопортрет.
мы побродим окрест, наберем и травы, и грибов.
младшим будут показаны: мох, перекаты в реке,
встретим местных, косящих траву (с говорком) мужиков
и спокойного лося с лосихой в далеком леске.
дым от бани кривой, что не топлена несколько лет
разольется, щекочущей ноздри и память волной,
нам старушка-соседка по доброму выпечет хлеб
и расскажет про фото отца перед самой войной.
эти несколько дней, где глухая деревня и дом,
где искрятся поленья в белую с сажей трубу,
мы со старым служакой ( фотографом и грибником)
проживали вчера, раскатали не дуру-губу.
Роман Семанишин 19.03.2014 02:33 • Заявить о нарушении
Рустам Адиев
мы со старым служакой ( фотографом и грибником )
дали волю словам и раскатанной нижней губе,
размечтались намедни, как летом ( точнее потом)
проведем пару дней в небольшой деревенской избе.
это будет в уральских горах небольшой хуторок,
пять домов и заросший вьюнами ивОвый плетень.
постучавшись в калитку, мы тихо взойдем на порог,
скрипнут старые доски в сенях и закончится день.
а на утро услышим как муха в окошко жужжит,
по подушке косыми лучами проникнет рассвет,
плед лоскутный скользнет, что умелой рукою пошит,
над столом будет виден из прошлого фотопортрет.
по хозяйски в остатки тумана горланит петух,
"журавлем" я достану колодезной в мятом ведре.
самый младший из нас будет долго смотреть на лопух,
он попозже поймет для чего лопухи детворе.
кто-то станет колоть для печи и для бани дрова,
будет пища здоровой: чаёк на плите и омлет.
мой товарищ ( фотограф ), как только проснулся с утра,
все стоял и смотрел на из прошлого фотопортрет.
мы побродим окрест, наберем и травы, и грибов.
младшим будут показаны: мох, перекаты в реке,
встретим местных, косящих траву (с говорком) мужиков
и спокойного лося с лосихой в далеком леске.
дым от бани кривой, что не топлена несколько лет
разольется, щекочущей ноздри и память волной,
нам старушка-соседка по доброму выпечет хлеб
и расскажет про фото отца перед самой войной.
эти несколько дней, где глухая деревня и дом,
где искрятся поленья в белую с сажей трубу,
мы со старым служакой ( фотографом и грибником)
проживали вчера, раскатали не дуру-губу.
Роман Семанишин 19.03.2014 02:33 • Заявить о нарушении
Уезжайте!
Дмитрий Растаев
Уезжайте - все, кто может - уезжайте
Из больной своей и гибельной страны,
Ничего себе взамен не оставляйте:
Ни обиды, ни печали, ни вины!
Уплывайте, улетайте, ускользайте -
За душою только музыка и крест -
Приговором будет пусть и наказаньем
Ваш мучительный, но праведный отъезд.
Никого уже страна эта не любит,
Только лжёт она и грабит без преград,
И детей своих всё так же она губит,
Как и множество веков тому назад.
Нет ей больше ни прощенья, ни пощады.
Так прощайте же!
Даст Бог - не навсегда...
"Уезжаем... Мы вернуться будем рады
В ту Россию, что устанет от бравады,
И встряхнётся, и завоет от стыда".
Роман Семанишин 19.03.2014 02:42 Заявить о нарушении
Дмитрий Растаев
Уезжайте - все, кто может - уезжайте
Из больной своей и гибельной страны,
Ничего себе взамен не оставляйте:
Ни обиды, ни печали, ни вины!
Уплывайте, улетайте, ускользайте -
За душою только музыка и крест -
Приговором будет пусть и наказаньем
Ваш мучительный, но праведный отъезд.
Никого уже страна эта не любит,
Только лжёт она и грабит без преград,
И детей своих всё так же она губит,
Как и множество веков тому назад.
Нет ей больше ни прощенья, ни пощады.
Так прощайте же!
Даст Бог - не навсегда...
"Уезжаем... Мы вернуться будем рады
В ту Россию, что устанет от бравады,
И встряхнётся, и завоет от стыда".
Роман Семанишин 19.03.2014 02:42 Заявить о нарушении
Напиши мне письмо...
Дмитрий Растаев
- Чьё это сердце стучит так сильно, моё или твоё? - спросила она.
- Наше... - ответил он.
Н.Ч.
Напиши мне письмо. Просто так. Пару строк без нажима.
Ни о ком... Ни о чём... За окном пресловутый апрель.
Солнце режет лимон. Почтальон ходит немытью мимо
И меня не зовёт танцевать под чужую свирель.
Напиши мне письмо - не жалей равнодушной бумаги.
Что пришло, то прошло... Я пришлю тебе карандаши.
Скоро в нашей стране первомайские вывесят флаги.
Всё бессмысленно здесь - только ты всё равно напиши.
Я устал от всего - от страны, от судьбы и от джаза:
Сорок лет напролёт на одной раскалённой струне.
Напиши мне письмо! Может быть, не сегодня, не сразу -
Пусть еще один лист упадёт со стола в тишине...
А ты помнишь, малыш, мы с тобою дружили как дети?
Это было давно, много-много апрелей назад...
Напиши мне письмо - даже если на нашей планете
У ладошки твоей появился другой адресат.
Он умнее меня и сильнее - а значит так надо:
Все герои-глупцы на бездарной остались войне.
Я тебя не хочу ни вернуть, ни продать листопадам -
Просто сердце твоё до сих пор отдаётся во мне.
Каждый новый удар - и всё тот же восторг леденящий,
Сколько спирта не жги, сколько памяти не прекословь...
Я смешной человек, и пустынный мой письменный ящик
Словно мёртвый щенок, у которого выпили кровь.
Роман Семанишин 19.03.2014 02:42 Заявить о нарушении
Дмитрий Растаев
- Чьё это сердце стучит так сильно, моё или твоё? - спросила она.
- Наше... - ответил он.
Н.Ч.
Напиши мне письмо. Просто так. Пару строк без нажима.
Ни о ком... Ни о чём... За окном пресловутый апрель.
Солнце режет лимон. Почтальон ходит немытью мимо
И меня не зовёт танцевать под чужую свирель.
Напиши мне письмо - не жалей равнодушной бумаги.
Что пришло, то прошло... Я пришлю тебе карандаши.
Скоро в нашей стране первомайские вывесят флаги.
Всё бессмысленно здесь - только ты всё равно напиши.
Я устал от всего - от страны, от судьбы и от джаза:
Сорок лет напролёт на одной раскалённой струне.
Напиши мне письмо! Может быть, не сегодня, не сразу -
Пусть еще один лист упадёт со стола в тишине...
А ты помнишь, малыш, мы с тобою дружили как дети?
Это было давно, много-много апрелей назад...
Напиши мне письмо - даже если на нашей планете
У ладошки твоей появился другой адресат.
Он умнее меня и сильнее - а значит так надо:
Все герои-глупцы на бездарной остались войне.
Я тебя не хочу ни вернуть, ни продать листопадам -
Просто сердце твоё до сих пор отдаётся во мне.
Каждый новый удар - и всё тот же восторг леденящий,
Сколько спирта не жги, сколько памяти не прекословь...
Я смешной человек, и пустынный мой письменный ящик
Словно мёртвый щенок, у которого выпили кровь.
Роман Семанишин 19.03.2014 02:42 Заявить о нарушении
Ёлочный чай
Дмитрий Растаев
«О, этот морок желторотый психиатрических больниц...»
Что ты, любимая?
Брось,
не скучай:
скуке - ни слова, ни жеста.
Скоро заварится ёлочный чай -
праздник уже у подъезда.
Мы наловчимся и включим огни
образом определённым,
и забывать будем чёрные дни,
и заливать их зелёным.
Тридцать какое у нас декабря?
То-то же, мой человечек!
Ты посмотри, как чудесно горят
обыкновенные свечи...
Только не надо,
прошу тебя, нет,
не говори, что и прежде
множили свечи обманчивый свет
в предновогодней надежде.
Стрелки на стыке - уже к январю
дело идёт понемножку.
Дай мне ладошку - тебе подарю
я шоколадную кошку.
Хочешь вина? Я вина нацежу,
выжму медовые соты,
сказку любую тебе расскажу...
Что ты, любимая,
что ты?
Бросишься на пол - и слёзы, и жар...
Тише, малыш, никогда ты
больше не канешь в орущий кошмар
краеугольной палаты.
Я не верну тебя лживым врачам,
пьяным не сдам санитарам.
Варится,
варится
ёлочный чай,
праздник удар за ударом…
Пусть в голове твоей свищет палач,
пусть она гложется глодом -
всё перельётся,
не бойся,
не плачь...
С новым, игла моя, годом!
Роман Семанишин 19.03.2014 02:43 Заявить о нарушении
Дмитрий Растаев
«О, этот морок желторотый психиатрических больниц...»
Что ты, любимая?
Брось,
не скучай:
скуке - ни слова, ни жеста.
Скоро заварится ёлочный чай -
праздник уже у подъезда.
Мы наловчимся и включим огни
образом определённым,
и забывать будем чёрные дни,
и заливать их зелёным.
Тридцать какое у нас декабря?
То-то же, мой человечек!
Ты посмотри, как чудесно горят
обыкновенные свечи...
Только не надо,
прошу тебя, нет,
не говори, что и прежде
множили свечи обманчивый свет
в предновогодней надежде.
Стрелки на стыке - уже к январю
дело идёт понемножку.
Дай мне ладошку - тебе подарю
я шоколадную кошку.
Хочешь вина? Я вина нацежу,
выжму медовые соты,
сказку любую тебе расскажу...
Что ты, любимая,
что ты?
Бросишься на пол - и слёзы, и жар...
Тише, малыш, никогда ты
больше не канешь в орущий кошмар
краеугольной палаты.
Я не верну тебя лживым врачам,
пьяным не сдам санитарам.
Варится,
варится
ёлочный чай,
праздник удар за ударом…
Пусть в голове твоей свищет палач,
пусть она гложется глодом -
всё перельётся,
не бойся,
не плачь...
С новым, игла моя, годом!
Роман Семанишин 19.03.2014 02:43 Заявить о нарушении
Ничего не случится...
Дмитрий Растаев
Снова вечер унылый, и снова
ты приходишь сквозь ливень и тьму.
Ты мучительно любишь другого
и решительно хочешь к нему.
Только умер опять его номер,
и дверной несговорчив звонок -
вот поэтому ты в моём доме,
и поэтому я одинок.
Мы сидим за столом угловатым,
пьём вино и окурочки мнём.
Ты вздыхаешь слегка виновато,
невзначай вспоминая о нём.
А его вспоминать ты готова
час и от часу, день ото дня...
Ты идёшь ко мне снова и снова,
потому что не любишь меня.
Он, конечно, однажды воскреснет,
и ты снова обрящешь его.
Мир не рухнет, и небо не треснет,
не случится вообще ничего.
В жизни всё происходит как надо,
и никто никому не виной:
я один - потому что ты рядом,
ты одна, потому что - со мной.
Роман Семанишин 19.03.2014 02:43 Заявить о нарушении
Дмитрий Растаев
Снова вечер унылый, и снова
ты приходишь сквозь ливень и тьму.
Ты мучительно любишь другого
и решительно хочешь к нему.
Только умер опять его номер,
и дверной несговорчив звонок -
вот поэтому ты в моём доме,
и поэтому я одинок.
Мы сидим за столом угловатым,
пьём вино и окурочки мнём.
Ты вздыхаешь слегка виновато,
невзначай вспоминая о нём.
А его вспоминать ты готова
час и от часу, день ото дня...
Ты идёшь ко мне снова и снова,
потому что не любишь меня.
Он, конечно, однажды воскреснет,
и ты снова обрящешь его.
Мир не рухнет, и небо не треснет,
не случится вообще ничего.
В жизни всё происходит как надо,
и никто никому не виной:
я один - потому что ты рядом,
ты одна, потому что - со мной.
Роман Семанишин 19.03.2014 02:43 Заявить о нарушении
1000 ударов в минуту
Дмитрий Растаев
Где-то у самого горла,
там, где и вороту тесно,
неукротимо и гордо
ночью стучит моё сердце.
Страшно от этого стука.
Мечется сердце по клетке.
Чтобы его убаюкать,
я принимаю таблетки.
Только таблетки - пустышки,
сделаны из промокашки,
где-то в притонах барыжных,
где-то в аптеках продажных.
Эти аптеки не могут…
Эти притоны не в силах…
С ровного места в дорогу,
сердце сорваться решило.
Сердце моё дорогое,
всё-то тебе не сидится.
Кто тебя взял из покоя,
грустная красная птица?
Что натворил я такого
в этой натруженной стуже,
раз и тобой забракован,
раз и тебе я не нужен?
Видно, я был никудышным
сыном, отцом и супругом,
да и святошам всевышним
тоже не сделался другом.
Вот я и стал неуместным
в этом воздушном объёме,
и по стихам моим пресным
мухи плывут на пароме.
«Domini… via… amore…» -
что тут еще пролопочешь?
Ладно, ступай на просторы,
если так этого хочешь.
Вместо прощанья - прощенье.
Что суетиться напрасно?
Но уходя - на мгновенье -
остановись!
Ты прекрасно…
Роман Семанишин 19.03.2014 02:44 Заявить о нарушении
Дмитрий Растаев
Где-то у самого горла,
там, где и вороту тесно,
неукротимо и гордо
ночью стучит моё сердце.
Страшно от этого стука.
Мечется сердце по клетке.
Чтобы его убаюкать,
я принимаю таблетки.
Только таблетки - пустышки,
сделаны из промокашки,
где-то в притонах барыжных,
где-то в аптеках продажных.
Эти аптеки не могут…
Эти притоны не в силах…
С ровного места в дорогу,
сердце сорваться решило.
Сердце моё дорогое,
всё-то тебе не сидится.
Кто тебя взял из покоя,
грустная красная птица?
Что натворил я такого
в этой натруженной стуже,
раз и тобой забракован,
раз и тебе я не нужен?
Видно, я был никудышным
сыном, отцом и супругом,
да и святошам всевышним
тоже не сделался другом.
Вот я и стал неуместным
в этом воздушном объёме,
и по стихам моим пресным
мухи плывут на пароме.
«Domini… via… amore…» -
что тут еще пролопочешь?
Ладно, ступай на просторы,
если так этого хочешь.
Вместо прощанья - прощенье.
Что суетиться напрасно?
Но уходя - на мгновенье -
остановись!
Ты прекрасно…
Роман Семанишин 19.03.2014 02:44 Заявить о нарушении
Маэстрочко!
Дмитрий Растаев
Забавно, однако, забив на долги и дела,
похерив мобильник и жахнув винишка погроше,
признаться без страха: «А жизнь-то, братка, прошла...
Конечно, не вся, но осталось ведь явно не больше!»
И всё, чего ждал от неё ты, досталось врагу.
И всё, чему верил, осело невнятицей мыльной.
Влюблялся, молился, старался... Казалось: «Могу!»
Но жизнь обожгла и прижала наждачкой правильной.
И что теперь делать? Пилить до того рубежа,
где траурным утром взыграют валторны и скрипки,
и девочка в чёрном, помятую фотку держа,
пойдёт перед ними, давясь от запретной улыбки?
А как же рассветы, Днипро и черешневый май,
и женщины главной, ещё не изведанной, губы?
«Не всё еще спето, маэстрочко, переиграй!»
Но только ветра раздувают облезлые трубы.
Роман Семанишин 19.03.2014 02:44 Заявить о нарушении
Дмитрий Растаев
Забавно, однако, забив на долги и дела,
похерив мобильник и жахнув винишка погроше,
признаться без страха: «А жизнь-то, братка, прошла...
Конечно, не вся, но осталось ведь явно не больше!»
И всё, чего ждал от неё ты, досталось врагу.
И всё, чему верил, осело невнятицей мыльной.
Влюблялся, молился, старался... Казалось: «Могу!»
Но жизнь обожгла и прижала наждачкой правильной.
И что теперь делать? Пилить до того рубежа,
где траурным утром взыграют валторны и скрипки,
и девочка в чёрном, помятую фотку держа,
пойдёт перед ними, давясь от запретной улыбки?
А как же рассветы, Днипро и черешневый май,
и женщины главной, ещё не изведанной, губы?
«Не всё еще спето, маэстрочко, переиграй!»
Но только ветра раздувают облезлые трубы.
Роман Семанишин 19.03.2014 02:44 Заявить о нарушении
Осенняя перкуссия
Smoker
«И вот мне приснилось, что сердце мое не болит…»
Н. Гумилев
…И вот я остался один среди сказанных слов,
Что были вначале и вместе со мной постарели.
И вызрели яблоки. И отзвучали свирели.
На цыпочках, тихо покинула душу любовь.
И все корабли из походов вернулись домой,
Но спущены флаги и грохот салюта не слышен.
Лишь ветер последними листьями осени дышит,
Спеша поделиться дыханием этим со мной.
Бродяга небесный, спасибо за поздний привет,
За нить паутины, парящую сорванной строчкой.
Распутаны линии рук и расставлены точки.
И окна заклеены так, словно нас уже нет.
Кончается век, и до «Я» перелистан букварь.
Осыпались яблоки прожитых стихотворений,
Что были вначале, и вместе со мной постарели,
Мы вместе вморожены в этот осенний янтарь
Последней листвы и последнего слова молитв.
Я делаю вдох, чтобы выдохнуть душу на волю.
А с ней улетят ключевые слова и пароли.
И ночью приснится, что сердце мое не болит...
Роман Семанишин 19.03.2014 02:46 Заявить о нарушении
Smoker
«И вот мне приснилось, что сердце мое не болит…»
Н. Гумилев
…И вот я остался один среди сказанных слов,
Что были вначале и вместе со мной постарели.
И вызрели яблоки. И отзвучали свирели.
На цыпочках, тихо покинула душу любовь.
И все корабли из походов вернулись домой,
Но спущены флаги и грохот салюта не слышен.
Лишь ветер последними листьями осени дышит,
Спеша поделиться дыханием этим со мной.
Бродяга небесный, спасибо за поздний привет,
За нить паутины, парящую сорванной строчкой.
Распутаны линии рук и расставлены точки.
И окна заклеены так, словно нас уже нет.
Кончается век, и до «Я» перелистан букварь.
Осыпались яблоки прожитых стихотворений,
Что были вначале, и вместе со мной постарели,
Мы вместе вморожены в этот осенний янтарь
Последней листвы и последнего слова молитв.
Я делаю вдох, чтобы выдохнуть душу на волю.
А с ней улетят ключевые слова и пароли.
И ночью приснится, что сердце мое не болит...
Роман Семанишин 19.03.2014 02:46 Заявить о нарушении