Судьба заглядывает в стол,
А там полным-полно стихов.
Она вытряхивает в пол
Кусочки слов, кусочки снов.
"Что за престраннейший поэт
Запрятал вкус стихов своих?"
Не смог в столе увидеть свет
Ни этот стих, ни этот стих.
А сам поэт забит в углу,
Бумагой, словом погребён,
Да всё клянёт свою судьбу,
Бурчит об этом и о том.
Судьба вздохнёт: "Что чуда ждать?
Вставай, работай, ну, вперёд!"
Поэт воскреснуть и мечтать
Давненько хочет, сильно ждёт.
Тогда тряхнёт бумаги столп
И, с блеском пепельным в глазах,
Свои стихи кладёт на стол,
Кусочком сна исправив страх.
Поэт
© Copyright: Нина Фет, 2014
Свидетельство о публикации №114021700468
Свидетельство о публикации №114021700468
Рецензии