МП-754 Делишь на ноль мою грусть по бетонным полям

Делишь на ноль мою грусть по бетонным полям –
будет тебе Мультиленная, чёрт побери.
Светлые воспоминания, сердце пиля,
душат кадык своим вечным ночным попурри.

Пробовал жмуриться, выть, просыпаться чуть свет –
так и дурнел, натыкаясь на прежний кошмар.
Тужился Коську в шофёрском догнать мастерстве –
лучше бы просто в себе обезьяну сломал.

Вроде ж созрела миров полноценная гроздь,
соком мечты наливаясь из жирных аорт…
Нет, – говорят, – это верх изощрённых уродств:
видишь – Создатель тобой ни на йоту не горд!

Но и не только Творец ботулином рыгал,
глядя на ярко-оранжевый мой виноград.
Наши бабули чем старше, тем крепче пурга
сальных интриг, невзирая на барбитурат.

То, что предмет пиетета – совсем не они,
понял я в возрасте грамоты берестяной.
Кандидатуру свою на раба отклонив,
взмыл в облака над пробитой Китайской стеной.

Видели, что покупали глаза… только лёд
приняли за долгожданный бескрайний бетон.
Арктика слишком величественно предстаёт
перед летящей пародией с лишним винтом.

Скорость туманного света тянула за чуб –
вот где был выход на волю без самоубийств!
Как Эрмитаж, изучил бы я свой гиперкуб
и переплюнул бы Коську (и Вовку – на бис).

…Если в хоромах своих я котов налеплю, –
сволочью буду, лишив их изящных когтей.
Лучше отважным мальчишкам вручу по рулю:
пусть их бетон будет глаже, а статус – крутей.