Письмо матери

Зачем мне жить в деревне нашей ,мама,
Когда есть где-то Ницца и Париж?
И с башни Момпарнаса панорама,
Милее мне пейзажа наших крыш.


Теперь гуляю словно парижанин,
«Пардон ,мадам.»,»Мерси боку,месье.»
Я скоро на французском сдам экзамен
И буду говорить почти как все.

Пишу стихи,рассказы,даже пьесы,
Меня читает,мне чужой народ ,
Как настоящий  тутошний повеса ,
На Сен-Мишель твой сын теперь живет.


Я знаю,ты была бы рада, если,
Я был как все и не писал стихи,
Сидел с тобой в потертом нашем кресле,
Не совершая праздные грехи.

Учителем бы стал иль агрономом,
И жил как все:работа ,дом ,семья,
И ты могла сказать своим знакомым,
Чем занимаюсь в этом мире я.

Но не судьба,меня влечет стихия,
Водоворот событий ,лиц и дат,
Уже не в силах не писать стихи я,
Спокойной жизни я не буду рад.

Меняя страны,города ,отели,
Я увлечен  опасною игрой ,
И годы незаметно пролетели,
И я давно уже совсем другой.

Никто во мне уже узнать не сможет,
Мальчишку из деревни у реки,
Но почему –то часто так похожи,
Мои несовершенные стихи…