россия и... сорок лет спустя

Волною набегут и схлынут
Из снежной пыли миражи.
Лишь одинокий куст полыни
Печально на ветру дрожит.

То вдруг замрет… А после – снова
Рванет натянутая нить.
Полынь от ветра ледяного
Тугим металлом зазвенит.

Морозом выстужены соки.
И лишь на кончиках корней
Таится жизни ровно столько,
Чтоб по весне зазеленеть.

Вот так и ты, моя Россия,
В свои тяжелые года,
Как будто вовсе обессилев,
В сон погрузишься. И тогда

Безмолвье снежное ложится.
И, словно нет России, — ах!
Но бьется, бьется жизни жилка
В твоих невидимых корнях.

Ты силу обретаешь снова,
Под снегом стужу переждав,
Рождать Емелек Пугачевых,
И Стенек Разиных рождать.

     И...  СОРОК ЛЕТ СПУСТЯ...

Прошла зима. Прошла другая.
Но, всем законам вопреки,
Тепла не жди. И вновь от рая
Мы бесконечно далеки.

Уже народы воем воют
В бесправии и нищете.
Страна хиреет без героя.
А все рождаются - не те.

Иль стали мы совсем никчемны?
Иль в нас угас бунтарства ген?
Где Разины, где Пугачевы?
Когда ж поднимемся с колен?

Я с мыслью этой не смирился,
Что Бог совсем забыл про нас...
Звоню в роддом: Там кто родился?
А мне в ответ: Опять Чубайс.