профукали...

История повторяется:
Сначала в виде трагедии,
Потом – в виде фарса.
            (К. Маркс)

Мир поделен на красных и на белых.
Весь разговор – лишь пуля да петля.
И братской кровью, словно соком спелым,
До одури опоена земля.

Делилось все, что мы тогда имели,
От вотчин до раздолбаных саней.
И битва шла совсем не за портфели –
За землю и за право жить на ней.

Мир поделен на правых и на левых.
И пусть обоих источила ржа,
Но храмы мы не превращали в хлевы –
Там просто стало некого держать…

И снова – море слов, как море крови,
Но весь сыр-бор совсем не о земле –
Об удареньи в гимне, в энном слове,
О паре перьев в гербовом орле.

А все, за что когда-то бились жарко,
За что и дед, и прадед мой затих,
Уже давно в руках у олигархов,
Не знаешь даже: наших ли? Чужих?

Встал на крыльце мужик в одном исподнем,
Сгорая с бодуна ли, со стыда,
Затылок чешет, словно силясь вспомнить:
Профукали Россию… И когда?..