Однажды сон пришёл ко мне,
Ворвавшись обликом незваным.
Он показал,как солнце на заре,
Багрянет горизонт туманный.
Как месяц белым лепестком,
Уходит в ночь свою бесшумно.
И звёзды тают на глазах,
Как белый снег в начале марта.
А сон рисует своей кистью,
Красивые черты лица.
Всё в этом облике прекрасно
И упоительна весна.
Вдруг солнца лучик прострелил,
Багряный горизонт рассвета.
И всё исчезло словно дым
И белый снег,и образ милый.
А я кричу постой,постой,
Дай доглядеть,чтобы запомнить,
Румянец милого лица
И алых губ очарованье.
Художник дорогой замри,
Не закрывай своей картины,
Не убирай свой холст в чехол
И краски не смывай с политры.
Проснулся ужас не хочу,
Верните мне мою картину.
Я облик той на сердце положу
И буду ждать когда придёт художник.
СОН
© Copyright: Михаил Мискевич 2, 2014
Свидетельство о публикации №114021711101
Свидетельство о публикации №114021711101
Рецензии