Я смотрю из окна на проталины в поле.
Дождь размывает весеннюю зебру,
Шкуру жирафа, апреля консервы.
Ничего, что снега, как миндалины в горле,
Не пускают кусок, мне его слишком много.
Сущность ворот на себя примеряю.
Кто мой противник, кому проиграю?
Наливаю вина. Для глотка или слога?
Я смотрю
© Copyright: Сэр Верещагин, 2014
Свидетельство о публикации №114021710894
Свидетельство о публикации №114021710894
Рецензии