Отражение NEW

Отражение

Без пошлых прихотей сюжета
Меж строк, экстазом порожденных,
Явились к богу три поэта
Под некрологи зал колонных.

Поэт любви из них был первый,
Второй - поэт народной воли,
А третий просто откровенный
Творец без страха и без боли.

У жизни кончились чернила;
Итог эпитету и слогу
Настало время подвести
У врат небесного чертога.

- Всевышний! - миннезингер молвил робко.
- Мой слог без похоти и грязи!
Мое перо не ведало порока!
Развратом я не очернял тетради!!!

И раны сердца, превратив в штрихи,
Я музой жил. Мало-помалу
Рождались чудные стихи
Душа покой в них обретала.

Пускай был слеп и недостойных
Бывало, я превозносил,
Но счастлив я, что неустанно
Я жил. Писал, творил, любил!

Мне жаль что не нашел ответа
Среди сердец, воспетых в песнях
Но я горжусь, что был поэтом
И за пером встречал рассветы,
Жаль миг прошел уж, как он был чудесен!

Второй поэт, был мнения иного...
- Вот, простофиля! Все понятно с вами!
Понапридумывают, понимаешь, такого...
Распишут все красивыми словами.

К чему нам жалкие интрижки
Твоей мечтательной душенки?
Не для людей эти коврижки!
Народу не нужны дешевки!!

Пока работают заводы
Рабочий трудится народ
Не время словом мутить воду
Любовь - была, любовь - пройдет.

Живем в стране не самой худшей,
Хоть это не легко понять
День ото дня становится жить лучше
И подвиги народа прославлять!

В стихах жить вечно не достоин,
Тот, кто живет лишь для себя.
Трудись во благо! Будь спокоен!
И к коллективу относись любя!

А если ты эстет духовный,
Не знавший тяжкого труда,
Стыдись! Писака беспризорный
Калека вялого пера...

Третий поэт начал не сразу
С отцом небесным разговор.
- К чему столь пафосные фразы
Бросаете вы в этот спор?

Имеют ли они значение
Теперь, когда мы все мертвы.
Ваш божий дар или простое увлечение...
Мы перед смертью все равны.

Друзья, вокруг вы посмотрите!
Признаться, я ведь удивлен.
Вы на сыром полу стоите
Среди обшарпанных знамен.

И это божья канцелярия? Это?!
В стенах ДК, ну это ж надо!
Ужель небесного бюджета
Не обошла олимпиада?
 
Где херувимов чинный строй?
Где небеса и безмятежность?
Это не вечность, это, блин, отстой!
Не свет в конце тоннеля, а промежность.

Я на земле знавал получше
Места, где наслаждений было море
Я жил так ярко, что всех круче!
И сам не понял, как я помер.

Любви не знал я, но мне и не надо
Ценил свое лишь благо, а не общий труд
Что створки рая, что мне пламя ада
Все тлен, как вкус блудливых губ...


И вдруг... Исчезли два поэта
Исчез и первый, и второй.
Остался третий, он не жмурился от света
Глаза не прикрывал своей рукой

- Скажи мне, кто ты? - третий начал
Свои слова к всевышнему вознес
И бог поведал, что все это значит.
- Я - отражение твое.

Поэт любви - всю жизнь куда-то мчался,
Стрелы амура нет, но в сердце есть дыра…
Строчил, строчил... И в один день скончался
В мозолях от рабочего пера.

Второй сверх нормы все трудился,
Но стенд ударников труда
В день смерти все ж не обновился,
Забыли... х|y|й с ним! Ерунда.

Поэт без совести и чести
В тот день над чувствами играл
Но был любим он без вранья и лести.
Как будто и не умирал.