Он пишет - я загибаюсь тут

Он пишет - я загибаюсь тут.
Здесь не с кем поговорить, некому верить.
Это тебе лишь врут, что тебя спасут.
На самом же деле сожрут, пуще дикого зверя.
Это тебе всё сказки плетут про любовь до гроба.
Тут дружба-то максимум - месяца три.
Я не такой как они, и поэтому в мой адрес сплошная злоба.
Говори со мной, пожалуйста, говори.

Она отвечает - мне тоже тут что-то грустно.
Хожу одна по пепельным проспектам.
Город такой большой, но мне отчего-то пусто.
Сижу и придумываю сюжеты
Совсем другой, идеальной жизни.
Где друзья никогда не бросают в беде.
Где ты не чувствуешь себя лишним,
Где все невозможно рады тебе.

Он вздыхает - мне было бы достаточно одного человека.
Который бы видел и понимал мою душу.
С которым быть вместе до окончания века.
Которого интересно слушать.
Не хочу я всех этих красивых-пустых голов.
В них нет ничего, так что, какого черта?
Если вдруг человеку хватит на чувства слов,
Я пойму - человек волшебного сорта.

Она говорит - ты ложись и спи.
Я приснюсь тебе, будем гулять по аллеям.
Каждый день без стука в твои сны
Буду приходить я, ты мне веришь?
Буду тебе лучшим другом,
Самым плохим врагом.
Вместе будем справляться с пришедшей мукой.
Гулять до рассвета и домой возвращаться тайком.
Будем сидеть на крышах, я покажу тебе, как летаю.

Он шепчет - это, конечно, искусно и хорошо.
Но ты мне нужна живая.