Для особо одарённых

Плачет ангел, воет бес… У верблюда два горба.
В Каспий, хоть ты тресни, а день и ночь впадает Волга!
Достучаться до небес – всё равно, что до себя:
Так и так – мешает ад. Как же нудно, как же долго
Мы проходим курс наук, утешаясь всякий раз
После порции – опять! -  в лоб граблями полученья,
Конформизмом тех, кто глух к смысловой нагрузке фраз,
Кто нам станет объяснять: «Повторенье – мать ученья!»
Изреченное есть ложь, - Тютчев молвил как-то раз,
Повторённое сто раз выстрелит стократной ложью.
Попугая не тревожь смысловой нагрузкой фраз,
Он по праву горд собой, и тоска его не гложет.
А ведь попка – не дурак: жизнь – борьба, и в той борьбе
Говорящий попугай – он немалых денег стоит…
Ну скажи же ты хоть раз правду самому себе –
Выхлебай её до дна, сблевани, что не усвоишь!
Если утром старый фрак задом наперёд надел,
То не значит, что другим стал - в обновах и наградах.
А верблюдам – не до фраз вообще. Но дромадер –
Одногорб. И, может, с ним доберёмся мы до правды?
Воет бес опять, глумясь. А про ангела – боюсь,
Что-то стыдно стало вдруг слышать плач мне отдалённый.
Повторением томясь, в зеркало с утра плююсь,
Ох, я всё же доберусь до особо одарённых!
Посреди родных осин – или кедров, или пальм,
Между «Алефом» и «бэ», между Волгой и Уралом,
Ты опять, как сукин сын, ниже плинтуса упал,
Потому что сам в себе извертелся и заврался!
Свет мой, зеркальце, держись! От себя не отвяжусь!
Да не вой ты, не морочь! Не дави хоть ты на жалость!
Если честный бес - скажи, я тебя не задержу, -
В чём опять, как щучья дочь, я себе не допризналась?
Философия невежд… В ряске тухнет водоём.
Мы окончили Ликбез, - неужели, всё сначала?
Где набраться нам надежд, если вновь их предаём?
Говоришь, молчат с небес и опять не отвечают?
Я в себе и из себя беспощадно истреблю -
В крайнем случае, дерзну: пригрожу веленьем щучьим -
Недо-всё!  С плеча рубя (я порой – с плеча рублю,
Если выбесят), - нырну - и прищучу, но не ссучусь!

Млечный  потечёт ручей, синий прорастёт овёс -
Это значит, ночь пришла, расцветают в небе астры…
С попугаем на плече ты шатаешься меж звёзд,
Кто  про что, а попугай – про пиастры, про пиастры!
День ужалит, как москит. Приготовит нас к труду,
Потому что без труда пропадает зря запруда.
Но угрюмо сквозь пески, чертыхаясь, я бреду –
Одногорбого веду на верёвочке верблюда.