Из форточки веет холодом

Из форточки веет холодом,
На кухне течет вода.
Желудок сводит от голода,
Впрочем, как и всегда.

Стол сплошь завален бумажками
И грязной посудой еще.
Рвет изнутри сухой кашель,
Но это сегодня не в счет.

Пыльный прокуренный воздух
Мне стал так привычен уже...
На улицу выйти непросто:
Живу на восьмом этаже.

Друзей уж два года как нету.
Я к этому быстро привык.
Они колесят по свету,
А я ничего не достиг.

Вернее достиг, но случай…
Он всё решил за меня.
С тех пор внутри холод колючий
И кашель день ото дня.

Я дни напролет читаю,
Ведь всё, что осталось мне -
Сочувствовать, переживая,
А ночью видеть во сне,

Как я стал героем романа
И снова всё хорошо,
Но я вновь очнусь от дурмана,
Опять испытаю шок,

И мысли вскоре вернутся.
Я снова здесь и сейчас.
Хотелось бы мне не проснуться,
Да только не пробил мой час.

Как в морге холодные трупы,
Так же и я одинок,
Ведь я инвалид первой группы,
Лишенный обеих ног.

Коляска давно поломалась,
И ткань там протерлась уже
И всё, что теперь мне осталось -
Пропасть на восьмом этаже.

Без ног, без воды и пищи
Забыться тревожным сном.
Мой хрип никто не услышит,
А тело найдут потом.

Хотя, это будет не скоро.
Сейчас за окном зима.
Я лягу среди коридора,
А дальше – она сама.

Из форточки веет холодом,
На кухне течет вода.
А я умираю от голода.
Я здесь остаюсь навсегда.