Прошло 25 лет...

Вам не понять, кто там не умирал,
Кто воду фляжки не делил глотками
И кто друзей не обмывал слезами,
Разбросанных кусками между скал.
Не испытать той боли и сердцам,
Не побывавших в  аде мясорубки,
Зачем ножами делали зарубки,
И почему кричим мы по ночам.

И не понять вам, почему я пью,
Сегодня, в дату юбилея.
А я, друзей погибших там, жалею
И молодость пропавшую свою.
Себя считали мы героями страны,
А нас - вернувшихся, бандитами считали.
"Выходит, мы задаром погибали?!" -
Погибших слышу голоса, из тьмы.

Седой старик похлопал по плечу:
"И ты сынок, помеченный войною?
Не мучайся ты жизнью - как виною!
За души павших, вот, зажги свечу.-
Мы разделили водку пополам
И выпили как будто бы лекарство.-
Пусть примет Бог погибших в своё царство.
Жить за друзей, браток, придётся нам!"

А после, ночью, снова воевал,
Стрелял, кричал, предупреждал о минах,
На духов шёл, а те стреляли мимо...
И снова друг мой, рядом, умирал.
Медаль, что дали, душу жгла мою,
Я всё отдал бы, чтобы друг вернулся!
Подушка мокрою была, когда проснулся.
А друг остался в вечном сне, в бою!

На стихи Игоря Ковальчука -
http://www.stihi.ru/2014/02/15/6704