Мы были позже, мы не в счет,
И лишь по прессе знаем дело.
Не решетили пули тело
И не от ран ломает плоть.
А за спиной стоял Афган.
За стенкой выл сосед от ран.
И был его ужасен крик.
И был он вовсе не старик.
Мать рядом, в черном, слезы льет:
«Зачем я народила сына?
Я молоком его вскормила,
Ждала, когда письмо придет».
А в письмах стройка и привет
И об Афгане слова нету.
И знает мать, что мальчик врет,
И молит Бога про победу.
Мы были позже, мы не в счет.
Мы не попали в мясорубку.
Но было мне до боли жутко
Смотреть, как в черном мать идет.
А за спиной стрелял Афган,
И вез тела домой «тюльпан»,
И был истошным женский крик,
Ведь сын был молод, не старик.
Об Афгане здесь
© Copyright: Элеонора Сидак, 2014
Свидетельство о публикации №114021611532
Свидетельство о публикации №114021611532
Рецензии