старики... Хелена Фисои

старики
Хелена Фисои

      Старики не хотят умирать от голода в ободранных  пустых однокомнатных клетках. Им страшно. Давят стены. Нет, воспоминаний уже нет, всё превратилось в дым. Где-то живут их сытые «дети», которые заботятся только о своих отпрысках, чтобы у тех было всё самое лучшее.
     Старики  выходят – в ветер и даже дождь. Так легче, не страшно.
Ходят по людным улочкам, осторожно выбирая опору для следующего шага, с блуждающей улыбкой – они освободились от давящих серых немых стен… Смотрят на витрины с хлебом, чувствуют пьянящий аромат свежей выпечки. Им кажется, что их голод утоляется…  Потом они отворачиваются и смотрят в высокое  небо, пьют ветер.
       Они никогда не то что не попросят, не возьмут у вас ничего. Отшатнутся от протянутой руки испуганно и смущённо, посмотрят искоса, как птицы, и быстро поспешат прочь.
   А тебе каждый раз хочется упасть на колени и долго  рыдать среди людной улицы, прося у них прощение.
    Умирают тихо, как растворяются…
    Я видела на улицах мёртвых птиц, но никогда не видела мёртвых стариков. Иногда мне кажется, что они становятся Птицами и поднимаются в Небо…


  Много лет назад со мной произошёл необычный случай. В нашем доме жила старушка. «Дети» продали её дом в деревне, чтобы сделать ремонт или купить машину. Заперли её на восьмом этаже многоэтажки, притесняли, даже били. Один раз пытались выбросить с балкона. Старушка имела больные  ноги, еле передвигалась с двумя палочками, но всё равно как-то вырывалась и  сбегала. Садилась на лавочку и плакала, рассказывая о своём горьком житье-бытье.
  Однажды она громко постучала в мою дверь – всеми своими двумя палками.
–   Мне нужно принять Крещение! – возбуждённо почти кричала  она.  – Я так хочу умереть  на Пасху, но я –  не крещённая.
  Старушка плакала, хваталась за мою одежду, руки.
  Мы составили план – когда она сможет сбежать следующий раз, а я приготовлю всё остальное.
  Через несколько дней в моей маленькой ванной, полной воды, сидела взволнованная маленькая старушка в беленькой рубашке и косыночке, а над ней, облачённый в золотые одежды, с улыбкой склонился священник с Писанием в руках…
  Она умерла на Пасху…

  Её "родственники" до сих пор не здороваются со мной. Первые года они провожали меня ругань.
Сейчас её дочь сидит на скамейке. У неё очень больные ноги. Может быть, когда- нибудь она тоже постучится в мою дверь. Я найду ей священника. Обещаю...

По вере Вашей да будет вам…


© Copyright: Хелена Фисои, 2014
Свидетельство о публикации №114021507356