Ну какой я поэт...

Ну какой я поэт...
                Просто слышу, как шепчутся травы,
просто лунной дорожкой
                средь звёзд я скольжу по поверхности вод,
составляю букет
                из мелодий  души не для славы,
просто слева в груди
                что-то словно тихонько поёт.


В этом ритме дышу
                и любуюсь морозным рассветом,
с наслажденьем тону
                и купаюсь в сиянии летнего дня...
И зачем же мне быть,
                ну скажите на милость, поэтом? 
В этом мире и так
                всё  цветёт и поёт для меня.


Даже если закат               
                вдруг накроет  внезапная вьюга
и черёмухи цвет
                по весне облетит на дорожки в саду,
из далёких краёв
                буду ждать своего закадычного друга...
Ни единого  повода,
                чтобы не петь и грустить не найду.


Разве я виновата,
                что кто-то  сверяет размеры,
проверяет, а сколько
                в сих искренних строчках слогов?
Просто струнки в душе
                так звенят и не ведают меры...
Ну какой я поэт? 
                Мои  песни, как птицы, не терпят оков.