Тут, в тесном номере, где воздух – щелочей недуг,
грибок на стенах и картины с рынка с их паршою,
и эта фрау всё с её: излиться б-мне-душою,
и, пенки жирные снимая, плут – её супруг,
я ль человек ещё, коль наголо стрижёт,
как заключённых, тут меня рука какой-то стервы?
Я чувствую, как рвутся взвинченные нервы
и сохнут мускулы мои – точно в голодный год.
Мишень наклеенной бумаги на окне,
как пикой, должен протыкать я острым взглядом,
вперяя в мор за ней, что зреет снизу рядом.
И сотню лет ещё тут оставаться мне,
и утишать все бабьи страсти эти,
плюя на мужа и шарманку, и бледнеть, как дети.
Пауль Цэх. Постоялец номера с завтраком
© Copyright: Алишер Киямов, 2014
Свидетельство о публикации №114021506106
Свидетельство о публикации №114021506106
Рецензии