Стоит наш мир на битой таре...

                *   *   *

Богам прислуживают суки,
Таская лучшие куски,
Когда в объятьях томной скуки
Те изнывают от тоски.

          Сократу мудрому - цикута,
          И пуля - доброму Дерсу...
          Понять пытаюсь я, откуда
          Достали боги этих сук?

А их не сеют и не пашут,
И облик, в общем-то, земной.
Они из наших иль из ваших…
Короче, крови мы одной.

          И тот, кто шибко даровитый,
          И тот, кто глуп - землей взращен.
          Поставь любого в божью свиту,
          И станет сукой той ещё.

Они толпятся у корыта -
Всяк молодец среди овец.
И тот, кто вышел рожей в свиту,
Конечно, ссучился  вконец.

          Верхи уже не могут, вроде,
          Когда еще хотят низы...
          Зачем так много сук в природе?
          Но Пушкин тоже сукин сын.

Что ж, так устроена природа -
Сплошное "горе от ума".
В большой семье не без урода,
Но, видит Бог, уродов тьма.

          Во мраке том не сыщешь брода,
          Везде цунами и потоп.
          Но польза есть от тьмы уродов -
          Виднее звезды в телескоп.

Ты прав! Коль мир залить елеем,
Застынет он, как холодец.
А мы от скуки оху... скиснем,
Придёт развитию конец.

          "Под холодец идет в охотку.
          Перекурить давно пора!
          Пойду-ка я схожу за водкой..." -
          Сказал задумчиво Прораб.

Сходил не раз и был в ударе.
Потом проблемы с головой…
Стоит наш мир на битой таре
И потому такой кривой.