МП-730 Я всё понял счастье там, где об асфальт...

Я всё понял: счастье там, где об асфальт
разбивается лохматая коробка.
Свет в туннеле, розмариновая тропка,
ветер, перхоть выдувающий из фалд...

Всё знакомо, как горчично-манный вкус
прибауток тучных тёток в стылых гумнах.
Не сочтите чужаков за полоумных:
буду падать – вряд ли снова осекусь.

Вот он, выход из глухого тупика:
обновление сети и новый запуск.
Прославлять свой голодранский Зубоцаповск
нет ни смысла, ни душевного толчка.

Жизнь проходит, а вверху открыт вопрос:
почему ж ты не летаешь, заводила?
А в компот, что вишня пересолодила,
мандарины вносят свой лептоспироз.

Не мечтай, мол, о свободе, раз больной;
обожай белокосыночных паломниц...
Жди монгола, коренной мой авалонец:
этажей – пяток, секунд – по сути ноль.

Там, где ты, угнать машину – что сорвать
колосок неодомашненного злака
и на диске запрещающего знака
улететь ко всем чертям на острова.

Оставайся, однокашник мой, в миру.
Хочешь – плачь по мне, а хочешь – внуков нянчи.
Без меня который год грустят команчи,
груш зелёных маринуя кожуру...

Но, глотая сибазон и донормил,
не обматывайте шеи чёрным твидом,
если кто-то обзывает суицидом
мой реальный переход в нормальный мир.