Кома семи дней

Мы танго танцуем с тобой по субботам,
Несемся по воздуху (странное счастье,
Ведь ворот рубахи алеет от пота,
А ленты до крови натёрли запястья).

Ярчайшими красками смазаны встречи:
За масками прячем себя без сомненья.
Увы, но день скоро укатится в вечер;
Послушав людей, пропадёт вдохновенье.

Нет, мы не летаем, мы лишь крепим ленты
На крышах, балконах, верёвках, проводке...
И люди восторг пьют, не видя фрагментов,
И веря, что мы – развлеченью находка.

Но кто-то боится, звонит полицаям:
«Да... те акробаты... совсем без страховки...»
Мы шоу завершаем, мы не отвечаем
На крики, вопросы – бежать надо ловко.

На руки – митенки, на шею же – шарфик,
И вот вместо «ангелов» снова здесь люди.
Все люди лишь воры (ты платишь за трафик?)
Рутина нас скоро – как их всех – застудит.

И вновь на неделю впадаю я в кому:
Встаю слишком рано, ложусь слишком поздно;
Работа, учёба, добраться до дому...
Обыденность душит. Как жить так серьёзно?

К субботе я глажу рубашку мужскую:
В ней очень удобно плясать вместе с ветром.
По белому шелку неделю тоскую,
Неделю хожу в чёрном песней отпетой...

Мы вяжем на крышах привычные ленты,
Готовимся к бегу от стражей закона;
Вновь музыка, свет, шаги по парапету,
Прыжок в пустоту под созвучие стона.

Опасность, бесстрашье; почти у порога
(У самой земли) я позволю улыбку.
Все люди вокруг ощущают тревогу,
Хотя мы давно исключили ошибки.

Опять ловят «психов, идущим по крышам»,
Мы в разные стороны – враз, без прощанья –
Бежим, разлетаемся. Мне тебя слышать
Давно уж не нужно: привычно молчанье.

...Натёр ворот шею, а ленты – запястья,
Я краску стираю с лица, кровь – с одежды.
Осталось семь дней до летящего счастья.
Осталось семь дней до любви и надежды.

А если кто спросит: «Чего ж ты седая?»,
Отвечу с насмешкой, отвечу тоскливо:
– В субботу мой друг мне сказал: «Ты святая.
Не хочешь узнать, кто такой я. Спасибо».

А я просто очень боюсь потеряться,
Остаться без сказки, толкающей к жизни,
Мне нравится (изредка, пусть) улыбаться.
Мне нравится ярко, безудержно мыслить...