Кисти софоры

Снова штормит. Дуют ветры с Босфора.
То, как разбойники, то – сорванцы.
Кисти созревшие клонит софора,
ягоды спелые, как леденцы

Как монпансье, янтарём  они светятся, –
птичье кафе в пору лютую зим,
после морозца все зимние месяцы
радовать соек и горлинок им.

Вот и скворцы не умчались за море
в этом году. Не любить их – нельзя!
В снежные вьюги софорой заморят
голод пернатые наши друзья.

Стайки скворцов суетятся на клумбах,
в шутку гоняют их сытые псы,
из ресторана доносится румба,
шлягеры, всем надоевшей, попсы.

Птицы порхают азартно и дружно!
Щебет и гомон! Ты их не суди:
патриотизм прививать им не нужно,
патриотизм у них в сердце, поди.

Не улетели в заморские страны,
вьются в софорах, на ветках дрожат:
люди, бывает, как это ни странно,
родиной меньше своей дорожат.

Снова штормит, горы снегом объяты,
тянет морозом от сумрачных гряд,
в скверах и парках простуженной Ялты
спелые кисти софоры блестят…