Вечер Добиньи

Плещут золото с лазурью -
это льется тихий вечер,
дарят луг и речка звуки,
что теплом нам души лечат.

Ширь, простор и перелески
вышивают поле гладью...
Неуемных душ бурлески -
нелегко с собою ладить!

Вечер в облаков свирели
тих, прозрачен и чудесен,
зазвенят в долине рельсы,
отзовется поле песней

о привольном, о широком,
о любви и о печали...
Вечер. Путник одинокий,
небеса под тучек шалью...

Шарль Франсуа Добиньи. Вечер
Шарль-Франсуа Добиньи
(Charles-Francois Daubigny)
(15 февраля 1817, Париж — 19 февраля 1878, там же) — французский художник, участник барбизонской школы.


Рецензии
Ну, вроде, так всё и происходит. В концлагере до сих пор друг друга не поубивать и сидеть периодически стихи декламировать, это мощно. А бе скидки на концлагерь, просто так по шкале нравственности в действиях, а не побуждениях, у нас тут лучше, чем в храме.

ПОДРАЖАНИЕ ВЛ. СОЛОВЬЕВУ

Тучек янтарных гряда золотая
в небе застыла, и дня не вернуть.
Ты настрадалась: усни, дорогая...
Вечер спустился. В тумане наш путь.

Пламенем желтым сквозь ветви магнолий
ярко пылает священный обет.
Тают в душе многолетние боли,
точно звезды пролетающей след.

Горе далекою тучею бурной
к утру надвинется. Ветром пахнёт.
Отблеск зарницы лилово-пурпурной
вспыхнет на небе и грустно заснет.

Здесь отдохнем мы. Луна огневая
не озарит наш затерянный путь.
Ты настрадалась, моя дорогая,
Вечер спускается. Время уснуть.

Андрей Белый

*
Холодный день
Мы встретились с тобою в храме
И жили в радостном саду,
Но вот зловонными дворами
Пошли к проклятью и труду.

Мы миновали все ворота
И в каждом видели окне,
Как тяжело лежит работа
На каждой согнутой спине.

И вот пошли туда, где будем
Мы жить под низким потолком,
Где прокляли друг друга люди,
Убитые своим трудом.

Стараясь не запачкать платья,
Ты шла меж спящих на полу;
Но самый сон их был проклятье,
Вон там — в заплеванном углу...

Ты обернулась, заглянула
Доверчиво в мои глаза...
И на щеке моей блеснула,
Скатилась пьяная слеза.

Нет! Счастье — праздная забота,
Ведь молодость давно прошла.
Нам скоротает век работа,
Мне — молоток, тебе — игла.

Сиди, да шей, смотри в окошко,
Людей повсюду гонит труд,
А те, кому трудней немножко,
Те песни длинные поют.

Я близ тебя работать стану,
Авось, ты не припомнишь мне,
Что я увидел дно стакана,
Топя отчаянье в вине.

Ал.Блок

Агата Кристи Ак   16.02.2014 00:20     Заявить о нарушении
Спасибо, Агата!

Улекса фон Лу   16.02.2014 09:03   Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.