Вот ты уйдёшь, нервно сморгнув. В спешке поднимешь ворот.
Город тебя обнимет, конечно, и на прощание ткнёт лицом в тротуар.
Сгорбишься. И по щелчку не девятнадцать, а где-то под сорок.
Речи прощальные, стало быть-жреческий репертуар.
Впрочем, можно во всём обвинить Вселенную,
Ради разнообразия на минуточку про Всевышнего позабыв.
Будто бы кто-то неосязаемый ткнул в точку рефлексогенную.
Не ожидая, что спровоцирует вполне ощущаемый взрыв.
Костя учил молчать, еле дыша, плач затыкая пальцами,
Костя был славный вообщем-то, и проповедовал дзен.
Он всё молился о Будде, нас называл постояльцами,
Веря, что невозможно стать для кого-то всем.
Только бы потерять, белым закрасить прощания,
«Милая, а походочка то у тебя не тверда»
Можно отбросить условные, тщетные праздные тщания.
На оборотке росчерком «встретимся. не навсегда.»
***
© Copyright: Лизавета Говорова, 2014
Свидетельство о публикации №114021512227
Свидетельство о публикации №114021512227
Рецензии