Я пишу эти строки к тебе, дорогая
Сидя на кухне в халате.
И спешу, устремляюсь, пока мысль шагает,
За настроеньем. В палате
Головы, обреченной, как на недосказ,
Так и пересказ рассказа,
Не скажу, чтобы сроилось всё по указке
Разума, сердца ль приказа.
Золотая пора, осень, и потянулось
К нам бабье лето, а в парке,
Там где ты не бывала, в пруды окунулась
Церковь со шпилем. Под аркой
Из ветвей в глубине пропадает октябрь, но
Это напрасная жертва:
Не сумеет тепло даровать календарь нот,
Нам не споёт это ветер
Хаотичные импульсы зреют и мрут в ней
В мозга коре, как в норе там,
Уподобившись мукам зимующих трутней,
Собранных анахоретом.
Вот уж медная осень упрямым касаньем
Холода, близость сметает.
И так сохраняется наш покой / терзанья.
Листьями дни отлетают.
В парке без нас
© Copyright: Сэр Верещагин, 2014
Свидетельство о публикации №114021510938
Свидетельство о публикации №114021510938
Рецензии