Я листаю, листаю страницы
Пожелтевшей, опавшей листвы,
Не беда, что промокли ресницы
И на сердце дождливо, увы.
Не беда, что захлопнулись двери
Моей бедной промокшей души,
И, что ноет она от потери,
Но об этом уже не пиши.
Может быть виноваты мы сами,
В том, что чувства беречь не могли,
И теперь только лишь временами
Будем думать об этой любви.
Может так сможем мы разобраться,
Кто устал, или чья в том вина,
Что, однако, смогли мы расстаться,
Когда к нам приближалась весна!
Я листаю, листаю страницы
Пожелтевшей, опавшей листвы,
Не беда, что промокли ресницы,
И на сердце дождливо, увы…
На сердце дождливо...
© Copyright: Ярослав Романенко-Бурлуцкий, 2014
Свидетельство о публикации №114021510716
Свидетельство о публикации №114021510716
Рецензии