Белый...

На улицы ложится белый снег,
Поскрипывая еле слышно.
Через узоры на стекле, рассвет
В квартиры проникает с крыши.

Зимою не нужны полутона,
Пусть краски отдохнут на полках.
И ожидает, бледен до бела -
Снег, йогом лёжа на иголках.

Чего он ждет? - Когда придёт весна.
Потоком размывая город,
Замёрзшая во времени вода,
«Америку» опять откроет.

«Колумбы» новых дней - спешим? Куда?
Что гонит вас, больных и сонных?
Работа? Дети? Деньги, (как всегда)?
Чего вам не сидится дома?

Кто первый, тот прокладывает путь,
Последним «магикан» плетётся.
Под жёлтый огонёк спешим рвануть,
Не ждём, когда другой зажжется.

Чего я жду? - Наверно февраля,
Короткого, как жизнь поэта.
Похожим февралём родился - я,
(Решил упомянуть об этом).

Куда спешим? Бежим от тишины.
Она - на пятки наступает.
Наверно после ядерной войны,
Такая тишина бывает.

По радио-эфиру "белый шум",
В дом проникает сквозь динамик.
За окнами ветра ноктюрн,
В щелях пан-флейтой завывают...