Я тебе - про Потоп,
про вымерших мамонтов,
о русских, о самозванцах,
и не запутаться чтоб
горячим, как огнь, ртом
поймать твои губы
старался.
Полюса - увы, это так -
убегают раз в триста лет,
мрут люди, как мухи.
Полюбил тебя я, простак,
наевшись твоих котлет,
переболев, в армии быв,
желтухой.
А ты, не устав, сериалы,
смотришь, глядишь,
как жаль, родная, что - это.
И на востоке - синее, алое,
гладь и тишь,
Пушкиным, Лермонтовым
воспето.
Армяне, евреи кричали потом,
азербайджанцы,
воды, мол, крови хотим,
изнывая в горах от жажды.
Дорогая, дай мне - полшанса,
в темноте на ощупь идти,
может не каждый.
Не каждый
© Copyright: Павел Облаков Григоренко, 2014
Свидетельство о публикации №114021400960
Свидетельство о публикации №114021400960
Рецензии